terça-feira, 7 de abril de 2009
Olho para você, assim, para fugir de tudo e de mim. Passo a me chamar Joaquina se você quiser. Apago cigarro na mão. Mudo de endereço, filosofia, heroína, cor de esmalte e canção. Odeio poesia, finjo orgasmo e bebo café da manhã. Construo mentiras e métricas, tortas e mortas. Paro de usar conjunção. Eu não existo, e tudo isso é para você.
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